第五十五章：我来还债

沈照野推开病房门，手里提着还冒着热气的保温桶。消毒水的味道扑面而来，混着一丝衰败的气息。

老吴醒着，浑浊的眼睛直勾勾盯着天花板，听到动静，眼珠都没转一下，仿佛进来的只是一阵无关紧要的风。

沈照野喉咙发干，他把保温桶放在床头柜上，发出轻微的“咔哒”声。

“吴师傅，”他声音沙哑，像砂纸磨过木头，“今天熬了鱼片粥，医生说对伤口好。”

老吴的喉结滚动了一下，依旧沉默，但那沉默像一堵冰冷的墙。

沈照野不以为意，自顾自地打开保温桶，粥的温热香气短暂地驱散了消毒水的味道。他盛出一小碗，轻轻吹着气。

他坐到床边的椅子上，舀起一勺粥，递到老吴嘴边。

老吴猛地转过头，眼神像淬了毒的刀子，狠狠剐在沈照野脸上。他干裂的嘴唇哆嗦着，挤出嘶哑破碎的声音：“滚…拿走…”

沈照野举着勺子的手稳得像磐石，眼神平静地看着他：“温度刚好，不烫。”

“呸！”老吴猛地一挥手，不是打向勺子，而是狠狠拍在沈照野的手腕上。力道不大，却充满了极致的厌恶。“少…少在这假惺惺！恶心！看见你…我就想吐！”

温热的粥溅出来几点，落在沈照野的手背和病号服上。他眼皮都没眨一下，只是默默收回手，拿过纸巾，先仔细擦干净老吴溅到粥的手指，然后才擦自己手背和衣服。

“那就等会儿再吃。”他把碗放回柜子，声音依旧没什么起伏，听不出情绪。

老吴喘着粗气，胸口剧烈起伏，死死瞪着沈照野，那眼神里的恨意几乎要化为实质：“你…你到底想怎么样？！啊？！把我这把老骨头…折腾散架…你就…你就痛快了？！啊？！”

沈照野迎着他的目光，沉默了几秒，才开口，声音低沉却清晰：“等您好了。等您好起来，能下地了，能亲手…再打我几下。或者报警，把我抓走。都行。”

老吴被他这话噎得一愣，随即更加暴怒，抓起枕边护士放的纸巾盒就想砸过去，却因为虚弱，盒子脱手掉在了地上。他气得浑身发抖，嘴唇发紫：“你…你个…”

“您别动气。”沈照野弯腰捡起纸巾盒，放回原位，语气甚至称得上平和，“医生说了，情绪激动对恢复不好。”

这时，病房门被轻轻推开一条缝。阿满橘色的脑袋探了进来，金瞳扫了一圈，轻盈地跳上床尾，踩着被子走到老吴手边，不顾这凝滞的气氛，自顾自地找了个舒服位置趴下，开始发出响亮的咕噜声。

老吴的怒骂卡在喉咙里。他瞪着这只不请自来的肥猫，那猫却毫不在意，甚至用毛茸茸的脑袋蹭了蹭他僵直的手背。那温暖柔软的触感和持续不断的咕噜声，像一阵微妙的风，稍稍吹散了一点空气中剑拔弩张的敌意。

老吴紧绷的下颌线似乎松弛了一毫米。他极其缓慢地、带着点不情愿地，把手掌翻过来，指尖无意识地挠了挠阿满的下巴。阿满的咕噜声更响了。

沈照野看着这一幕，没说话。他重新端起那碗粥，自己尝了一口试温度，然后又舀起一勺，再次递过去。这次，他没有直接递到嘴边，只是稳稳地停在老吴视线能及的地方。

老吴盯着那勺粥，又看看蹭着他手的肥猫，胸膛剧烈起伏了几下，最终，极其艰难地、几乎不可察觉地…张开了嘴。

沈照野的手极稳地将勺子送进他嘴里。

老吴机械地吞咽下去，眼睛却死死闭着，像吞下去的不是粥，是耻辱和无奈。

一勺，两勺…沉默在病房里蔓延，只剩下阿满足足的咕噜声和勺子偶尔碰到碗边的轻响。

一碗粥见了底。沈照野拿出毛巾，给老吴擦了擦嘴角。老吴猛地偏开头，躲开他的触碰，重新扭过头面对墙壁，恢复了那副拒绝交流的冰冷姿态，但那股你死我活的尖锐敌意，似乎暂时蛰伏了起来。

沈照野默默收拾好碗勺。他知道，这只是暂时的休战。赎罪的路，长得看不到头。

但他会每天来。送下一顿饭，面对下一次可能的怒火，进行下一次无声的、漫长的对峙。

直到…或许有一天，这坚冰真能被这愚公移山般的固执，凿开一丝裂缝。

日子一天天过去，像医院走廊里单调重复的脚步声。

沈照野成了这层病房的固定风景。每天清晨，天刚蒙蒙亮，他准时就出现在护士站，沉默地缴清前一天的费用。那缴费单上的数字从没让他皱过眉头，仿佛那不是钱，只是他必须填上的窟窿。有护士悄悄议论，说他带来的现金越来越零碎，眼神里的疲惫也越来越重，但他从没迟来过一次。

缴完费，他就钻进病房旁边那个狭小的公共配餐间。那里多了个不起眼的小砂锅和几个饭盒，是他的“地盘”。他对照着手机上一个教病号餐的软件，笨拙但极其认真地处理食材。洗米、切肉、择菜…动作从一开始的生疏僵硬，渐渐变得流畅了些。

但眉宇间那股专注的拧巴劲儿从来没变过。锅里飘出的味道也从最初的焦糊或寡淡，渐渐变得有模有样，甚至能引来其他病人家属好奇的张望。

他端着炖好的汤或粥走进病房。老吴大多数时候依旧沉默，用后脑勺对着他，或者用那种冰冷的、拒人千里的眼神剐他。沈照野也不说话，只是把饭菜摆好，试好温度，递过去。

抗争每天都在无声地进行。

有时老吴会猛地挥手打翻碗勺，热汤溅到沈照野手上，立刻红了一片。沈照野眼皮都不抬，默默收拾干净，重新盛一碗，继续递。有时老吴紧咬牙关，死活不张嘴，沈照野就举着勺子，一动不动地站在床边，像一尊沉默的雕像，直到举到手微微发酸，老吴或许因为极度的不耐烦，或许因为一丝难以察觉的动摇，最终极其勉强地张开嘴。

喂完饭，沈照野就打来热水，给老吴擦身、按摩。他的手指有力，带着一种不容拒绝的执拗，按压着老吴萎缩的肌肉。老吴有时会疼得闷哼，或者发出含糊的咒骂，沈照野手下不停，动作反而更轻柔了些，但绝不停止。

下午，沈照野会搬把椅子坐在床边。老吴闭眼假寐，他就拿出手机，翻找那些关于老手艺的、早已无人问津的论坛文章和旧闻，用他那低沉沙哑、没什么起伏的嗓音，慢慢地、一字一句地念。念给这满屋子的消毒水味听，念给那个背对着他的、仿佛已经心死的匠人听。

护士们换着班，看着这一切，早已从最初的惊讶变成了习惯和唏嘘。

早上交接班时，年轻的小护士总会压低声音说：“3床那个‘侄子’又来了，缴费可真准时。”

年纪大点的护士长一边记录一边叹气：“是啊，风雨无阻。比亲儿子都强。就是老爷子…心结太重，从来没给过好脸。”

有次给老吴换药时，一个护士忍不住轻声劝：“吴大爷，您侄子多不容易啊，天天这么伺候着，您就…哎…”老吴立刻闭上眼，喉咙里发出抗拒的咕噜声，仿佛听到什么极其厌烦的话。

这“侄子”的误会，就在护士站口耳相传中坐实了。她们看沈照野的眼神，带着同情，甚至有点敬佩，但也仅此而已。她们忙碌着，无暇深究这沉默背后真正的故事。

而远处的“随光小铺”，玻璃门上那块“暂停营业”的木牌，一直挂着。藤蔓无人照料，有些枝叶彻底枯黄，无力地垂落下来。门口的几盆小花早已干死，泥土裂开大口子。整个铺子像被按下了暂停键，蒙在一层越来越厚的灰尘里，安静得令人窒息。

沈照野的世界，仿佛缩小到了只剩下一间充斥着消毒水味的病房，一个需要他日夜照顾的病人，和一个沉重得看不到尽头的“债”。

他瘦削的背影在医院长廊里来回穿梭，沉默，固执，像一头拉着沉重石磨的驴，一圈又一圈，看不到终点，却也不敢停下。


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