第五十七章：我要把它找回来

午后的阳光斜斜地穿过百叶窗，在病房的地板上投下暖金色的条纹。消毒水的味道依旧固执地弥漫在空气里，但被这光线一照，似乎少了几分冰冷。

沈照野坐在床边的椅子上，低头看着手机屏幕。他清了清有些沙哑的喉咙，开始念一篇刚找到的本地新闻。稿子写得很动情，讲的是邻省一个偏远村落里，最后一位掌握某种古老编织技艺的老妇人病危，她那独门手艺眼看就要失传。

“她叫李阿婆，今年九十二了……”沈照野的声音起初还算平稳，但念到“村里年轻人都在外打工，没人愿意学这又苦又不赚钱的老手艺……她说，她不怪孩子们，就是……就是觉得对不起祖宗传下来的这点东西……”时，他的声音突然哽住了，像是被什么东西猛地掐住了喉咙。

他低下头，手指紧紧攥着手机边缘，指节发白。连日来的疲惫、压抑和自我厌弃，混合着对老吴那份坚守的感同身受，像潮水般涌上来，冲垮了他勉强维持的平静。肩膀微微颤抖，他死死咬住嘴唇内侧，不让那汹涌的情绪化作声音。

病房里一片寂静。只有窗外隐约的车流声，和两人压抑的呼吸声。

不知过了多久，一个嘶哑得如同砂纸摩擦的声音，轻轻打破了这片凝固：

“……为什么……”

沈照野抬起头，眼眶还泛着红。老吴不知何时已经睁开了眼睛，浑浊的目光没有看向天花板，而是落在他身上。那眼神里没有了之前的恨意，也没有麻木，只剩下深不见底的疲惫和一丝微弱的探究。

老吴的嘴唇艰难地动了动，声音微弱却清晰：

“……为什么……还要做这些？”

为什么还要来？为什么还要忍受他的冷眼和咒骂？为什么还要做这些脏活累活？为什么还要念这些……戳人心窝子的东西？

沈照野迎着他的目光，没有躲闪。他放下手机，双手无意识地搓了搓膝盖。沉默了几秒，才缓缓开口，声音低沉却清晰：

“因为我做错了。”

他直视着老吴的眼睛，一字一句，像是在陈述一个无法更改的事实：

“我信错了人。我帮错了人。我……推了您一把。我害您躺在这里，脑袋差点开花。我害您……丢了您守了一辈子的东西。”

他顿了顿，喉结滚动了一下，声音里带着一丝不易察觉的颤抖，但眼神却异常坚定：

“我不知道还能做什么……除了在这里。我不是在求您原谅，”他加重了语气，“我知道……有些事，可能永远都原谅不了。我只是……在做我必须做的事。做我能做的事。仅此而已。”

话音落下，病房里再次陷入长久的沉默。阳光在两人之间无声地流淌。

老吴没有再说话。他只是看着沈照野，那浑浊的目光里翻涌着复杂的情绪，最终都沉淀为一片深沉的静默。他缓缓地、极其费力地，重新闭上了眼睛。

沈照野坐在那里，胸口像是被什么东西堵着，又像是卸下了一块巨石。他不再试图去解读老吴的沉默，只是静静地坐着。

过了一会儿，沈照野起身，去饮水机接了一杯温水。他走回床边，像往常一样，将水杯递到老吴唇边。

这一次，老吴没有扭开头，也没有抬手打翻。他的眼皮微微颤动了一下，极其缓慢地、带着一种近乎屈从的疲惫，张开了干裂的嘴唇。

沈照野的手极稳，小心地将杯沿贴近他的唇，缓缓倾斜。

温水流入老吴口中，他喉结滚动，艰难地吞咽下去。没有抗拒，没有愤怒，只有一种沉重的、无声的接纳。

阿满不知何时又溜了进来，轻盈地跳上床尾，凑到老吴手边，发出低沉而平稳的咕噜声。老吴那只放在被子外、枯瘦的手，几不可查地动了一下，指尖无意识地碰了碰阿满温暖的皮毛。

沈照野收回水杯，看着这一幕，没有言语。窗外的阳光似乎在这一刻变得格外明亮，穿透了消毒水的冰冷，在病房里投下温暖的光斑。那堵横亘在两人之间、由误解和伤害筑成的坚冰，并未消融，但一道细微却清晰的裂痕，已然出现。

信任的重建，始于最笨拙、最沉默的行动，而非任何轻飘飘的言语。

阿满慵懒地甩了甩尾巴，金色的瞳孔里闪过一丝了然：“喵……蠢货总算开了点窍。赎罪不是把自己钉在十字架上，是把打翻的牛奶一点一点擦干净。

老吴的眼皮颤动了几下，缓缓睁开。他的目光没有焦点地落在窗外，看着梧桐树的影子在微风里轻轻摇晃。阳光透过百叶窗，在他枯瘦的手背上投下细碎的光斑。他的手指无意识地蜷缩了一下，喉结艰难地滚动，仿佛要咽下什么哽在喉咙里许久的东西。

病房里很安静，只有沈照野削苹果的沙沙声。水果刀划过果皮，露出底下饱满的果肉，一圈又一圈，连绵不断。

那声音似乎成了某种催化剂。

“那琴……”老吴的声音干涩得像秋风扫过枯叶，轻得几乎听不见，却又清晰地落在寂静的空气里。

沈照野削苹果的动作顿住了。刀尖悬在半空，一滴透明的果汁悄然滴落在白瓷盘里，洇开一个小小的圆点。

老吴的眼珠极其缓慢地转向沈照野，目光里没有了往日冰封般的隔阂，只剩下一种深切的、几乎令人心碎的疲惫。“面板是百年老杉木，”他继续说，每个字都像是从记忆的深井里艰难地打捞上来，“纹理…得像风吹过水面…一丝丝的，均匀…”他的手指在空气中微微颤抖，仿佛在抚摸那并不存在的、珍贵的木料。

沈照野屏住呼吸，一动不动，生怕惊扰了这来之不易的信任。他只是静静地看着老吴，眼神专注而沉静。

“背板……”老吴的呼吸加重了些，眼角微微抽动，“是紫檀…印度的小叶紫檀…我…我托了很多人，等了三年才等到一块够料的…”他的目光变得悠远，像是穿透了墙壁，回到了那个堆满木料、飘散着独特香气的作坊。“密度极高…敲起来声音沉…润…”

他停顿了很久，胸腔起伏，积蓄着力气。“琴轸……”他再次开口，声音更哑了，“是象牙的…好几十年前那会儿的老物件…是我师父…师父传下来的…”他的手指无意识地抬起，在虚空中比划着一个模糊的形状，带着一种近乎虔诚的珍惜。

“凤舌这里”他的指尖在某处轻轻一点，“有个极淡的梅花烙…是当年选料时…我不小心…被烙铁烫了一下…留下的印记…不仔细看…看不出来…”

他说得很慢，断断续续，每吐露一个细节，都像是在剥开一层结痂的伤疤，露出底下鲜红柔嫩的、从未愈合的创口。那些关于他毕生心血和传承的记忆，在他浑浊的眼中一点点苏醒，闪烁着微弱却执拗的光，同时也带来清晰的刺痛。

沉默再次降临，比之前更加沉重。老吴闭上眼，眉头紧锁，仿佛被这段回忆耗尽了力气。

沈照野依旧沉默地等待着，手中的苹果氧化变色的伤口在阳光下显得格外刺眼。

良久，老吴猛地吸了一口气，眼睛倏地睁开，里面燃起一点压抑的怒火和深刻的痛楚。“那畜生……”他的呼吸突然急促起来，干瘦的手指攥紧了雪白的被单，指节泛白，“他肯定…肯定是往南城那个‘雅集斋’去了……那个王老板…专收这些见不得光的老物件…转手…转手就卖高价钱…他有门路…”

“我要把它找回来。”他的声音很轻，却像一枚钉子钉进木头里，带着不容置疑的决绝。

老吴的目光终于从窗外移开，落在沈照野脸上。那眼神复杂得像一潭深水，有怀疑，有痛楚，还有一丝极淡的、不敢点燃的希望。

“喵——”

阿满不知何时蹲在窗台上，尾巴尖懒洋洋地扫着玻璃。

“又一个傻子要去撞南墙了。”它的意念带着惯常的嘲讽，却又奇异地掺着一丝认可，“不过总算不像只无头苍蝇了。记得带够小鱼干，打听消息要花钱的。”

沈照野站起身。阳光在他身后拉出一道长长的影子，那影子…有了清晰的轮廓。


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